O meu sonho é maior do que as vossas prosas, escritas ao acaso, porque convém. Eu canto a vida, eu canto as letras que me correm nas veias, os sons que Beethoven não soube compôr, porque só eu as sei de cor. Fui eu quem as escreveu - sou apenas um doce vento, que se transforma num desastre natural: um rodopio de sensações. Tenho, na minha grandeza, um tal sentimento de revolta que nenhum mal seria uma calamidade suficientemente doente, para conter em mim. Expludo. Há um veneno tão severo em mim, que me destrói, que me consome, que me interrompe e me interroga. Há um tudo num nada tão completo: Há um doce teu, num doce meu, cuja equação é indecifrável, como toda a nossa vida.
O meu sonho é maior do que as tuas prosas, que podiam ser de todos nós, mas que são tão íntimas e profundas que só a nossa alma conhece.
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