Fingidores. Vocês que... na vossa triste vida de exibicionistas exacerbados, no vosso olá apertado, no vosso adeus que promete um «nunca mais!», fingem ser cá da gente. Qual gente - mentirosos revestidos a ouro. Não sabem o que é ter o pé descalço, a doer do peso que transportamos nas costas, seus fingidores das pérolas à volta do pescoço. Vocês, mulheres da vida, que nunca pisam o chão, com medo de se ferirem nos bichos, que são sujos, que são vivos. Mais vivos do que o que a vossa alma consegue cantar. Vocês... seus mortos fingidores, que têm o coração tão sujo quanto a lama nos meus pés. Vocês que não medem o que dizem, porque o dizem, sem pestanejar. Vocês que nos pisam, não é doloroso estar lá em cima, sempre a olhar a vida com vergonha? Que prazer dá, a alguém que nunca seguiu os trilhos da floresta, que nunca ouviu o som de se ser livre, na imensidão do que é a vida? Vocês... que se dizem incapazes de matar a gente, mas que nos comem, que nos devoram, sem cessar? Vocês... impostores.
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Ana Silvestre
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